"Il est trop tard." De Wolf

Un instant , en une seconde frémissante son monde bascula. Tout changea en lui. Son destin avait décidé qu'il ne serait plus jamais ce qu'il avait été.

Lui qui avait confiance en lui fut envahi par les doutes. Lui qui aimait tant lire se mit à écrire. Lui qui était simple devint compliqué. Lui qui croyait en la vie se prit à rêver de la mort. Lui qui souriait se mit à pleurer. Lui qui était heureux devint triste.

Il ne reconnaissait plus rien , quelle était cette douleur qui l'habitait ? Cette souffrance permanente ? Il se surprit à sourire aux autres pour leur cacher la dévastation complète de son âme. Ce jour-là en se levant , il changea. Passant d'un extrême à l'autre. D'heureux , simple , fort et confiant. Il devint triste , complexe , faible et plein de doutes. Ce jour là , il su que plus rien ne serait jamais pareil. Que plus jamais peut être il ne se prendrait à rire seul d'un souvenir. Car maintenant ses souvenirs paraissait ternit. Ternit … Comme chaque seconde depuis cet instant. Il su aussi que plus jamais peut être il ne serait heureux. Mais chaque jour , il mentait. Cachant sa douleur dans un sourire factice. Cachant chacune de ses émotions. Il fit semblant d'aimer vivre. Alors qu'il rêvait d'un repos qui n'arrivait surement pas. Il ne pouvait pas en parler. Comment aurait-il pu ? Il n'avait aucune idée du mal qui le détruisait , le réduisait à néant. Peut être lui manquait-il simplement un peu d'amour.

Lui qui était courageux devint peureux. Lui qui se connaissait un avenir heureux n'y cru plus. Il prit peur de l'avenir , peur de grandir. Mais c'était trop tard , il avait déjà grandit. Il avait déjà compris , compris que la vie n'était pas faîte de joie mais de douleur. Qu'il n'y avait que de rares instants de bonheur et qu'il y en aurait encore moins pour lui. Il avait compris pourtant qu'il était trop tard. Sa vie était lancée , il ne pouvait pas revenir en arrière pas effacer ses erreurs. Si il avait pu , il ne se serait jamais levé. Aurait continué de rêver encore et encore. Des rêves fou comme en font tout ceux qui sont heureux. Des rêves d'un bonheur encore plus pur. Mais maintenant , ses rêves sont juste empli d'un vide. Et c'est à ce vide qu'il aspire. Perdre un instant son corps , son esprit qu'il ne reste plus rien de lui. Tout oublié en une seconde et ne jamais revenir.

C'est dans le noir qu'il se sentait le mieux. Peut être parce que ce noir couvrait tout. Peut être parce qu'il semblait enfin qu'on le serrait dans des bras. Des bras sombres et ténèbreux mais des bras que jamais il n'oubliera. Parce que dans ses bras il a passé des nuits entière à pleurer , à se dire que demain il ne se réveillerait pas. Mais toujours il se levait et alors n'attendait plus que retrouver ce noir. Il se croyait mort dans ses bras mais toujours il finissait par rouvrir les yeux. Il avait perdu la joie et ne cherchait plus qu'a se libérer de ce qui l'avait remplacé. Il ne voulait plus se sentir vide. Il ne voulait plus.

C'était à ce moment là qu'il aurait eu besoin de quelqu'un. De quelqu'un qui lui aurait donné ce dont il avait besoin. Un peu d'amour , un sourire sincère , des bras. Une épaule où pleuré. Et peut être un de ces baisers. Mais personne n'était là. Personne n'est venu. Parce qu'il était invisible. Parce que personne ne pouvait le voir , personne ne pouvait voir qu'il n'était plus vraiment là. Alors il s'est définitivement perdu. Il a laissé s'envoler tout ce qu'il n'aurait jamais dû perdre. Il a laissé partir son sourire , sa joie de vivre , son âme. Il a dit adieu à la vie dont il avait rêvé. Et il s'est laissé aller brisé.

Il n'est plus que l'ombre de ce qu'il a été. Plus que l'ombre d'un homme. Ce qu'il est devenu c'est un corps vide parfois habité par une étincelle de vie mais qui jamais ne prend feu et qui jamais n'enflamme son corps dans une ultime tentative pour le réveiller.

Il s'est mis à écrire ce qu'il ressentait. Il s'est mis à décrire le vaste désert qui était en lui. Il a , par les mots encore une fois tenter de bannir sa tristesse. Alors il a écrit , il a écrit à quel point il avait été battu par le vie. Il a plusieurs fois voulu écrire la joie mais il est toujours revenu à cette tristesse. A cet abîme qu'est son coeur. Il a écrit. Et ce qu'il a écrit , c'est ce que vous êtes en train de lire.

Il était un homme , aujourd'hui il n'est plus que néant.